É como uma coisa que faz tudo desestabilizar...
É ritmo. Ritmo lento, pesado.
É doidera. É loucura.
A voz na cabeça fala mais do que devia.
Impede.
Destrói.
Mata.

Destrói a liberdade de se ser completo. Arruína a chance da transgressão.

Nossas escolhas na vida. O universo conspira. 

O que quero é forte. O que cada um quer tem força.

Só cuido da minha vida. E não quero ser a pedra.

A do caminho.

Mas é que não dá. Entende? 

Não te quero o mal. 

Só não te quero perto.

Abriu os olhos. Mordeu a língua. Quebrou o clima.

Comeu. Comeu. Comeu.

Chupou o túnel. Lembrou de tudo. Mamou a chama.

Vazou. Vazou. Vazou.

Partiu pra cima. Tentou a fuga. Sumiu da cena. Raiou o dia. Tomou um banho.

Amou.

Hoje foi um dia em que tive a certeza de que amigos podem deixar a vida mais doce.

Almoço.

Risadas na Sala Preta.

Ver filme à noite.

Foi tudo ótimo e revigorante.

O homem é uma formiga que não pára de se reproduzir.

Uma praga incontrolável.

Mas sabe cantar ópera.

E quando se entristece, chora.

"É curioso como não sei dizer quem sou. Quer dizer, sei-o bem, mas não posso dizer. Sobretudo tenho medo de dizer porque no momento em que tento falar não só não exprimo o que sinto como o que sinto se transforma lentamente no que eu digo."
Clarice Lispector

é que agora tenho 25

Bi, meu Bi, nosso Bi.

O Bi da vó Ieda,

da tia Márcia,

do Renan (chorão, menorzinho),

Bi da Juliana (brava, voz de Jagunça)

Bi da Boiada,

Bi do despertador,

Bi das caminhadas pelo Km3

Bi das músicas da Xuxa,

Bi das nossas Odisséias pela matinha.

Bi do seu pai (figuraço)

Bi da sua mãe (tranquilaça)

Bi do morro que era nosso universo particular,

Bi da Bonita,

do bolo mijando,

da sua primeira música no teclado ("pelo sangue de Jesus irei clamar")

Bi das suas percussões intermináveis que nos deixavam loucas,

Bi do que soube lidar com seus próprios conflitos com a sutileza de um príncipe,

Bi que nos revelou o talento de um rei.

texto escrito pela minha prima Natálie, numa manhã em que chegou bêbada aqui em casa.